Một luồng gió lạnh tung chiếc màn che cửa ùa vào nhà. Bính rùng mình, lờ đờ nhìn khu vườn một giờ một mờ mịt trong những lớp mưa xám ngắt. Bính
Năm Sài Gòn bỗng đẩy cánh cửa bước vào. Năm vội đến bên giường Bính:
- Thế nào, người mình đã dễ chịu nhiều chưa?
Bính lắc đầu:
- Em vẫn mệt lắm!
Năm chau mày:
- Sao lại thế? Ông lang bốc thuốc thế nào?
- Có lẽ em chết mất.
